2
- hace tanto que no escribo, que ya me da miedo, no sé, equivocarme, o peor, decir algo bien, sin dudas, sin prejuicios, si faltas de ortografía y sin tapujos. sé que es imposible, pero a veces me dan ganas de hacerlo.
- no tengo nada en contra de lavar los trastes, sólo me da asco.
- mi primera novia fue imaginaria, nunca creí que existiera, pero se la presenté a medio mundo y les contaba que era imaginaria. no me acuerdo de su nombre, pero luego la corté y anduve con un tamagotchi. si la gente con la que me juntaba hubiera sido menos lista, habría terminado en un psiquiátrico.
- nunca le he contado a mi mamá de todas las cucharas que tiré por la ventana, porque estaban llenas de chocolate, nunca se me ocurrió lavarlas, debí haber sido muy pequeño, quizá tenía 5 o 6 años cuando me robaba el chocolate en polvo a cucharadas. sin embargo, no me puse gordo hasta que estuve un mes de vacaciones con mi abuela. subí como 10 kilos o más y en todo el mes sólo me bañé una vez. cuando mi madre lloró, al verme en el aeropuerto; gritó: "¡ese no es mi hijo!"
- a veces se me ocurren cosas, como historias larguísimas para explicarle al mundo que nuestro país está condenado a irse a la mierda y que tienen que ver mil factores, como que nadie está haciendo nada y desde la educación básica todo está podrido y por lo tanto estará podrido por muchos años más, que estamos solos, que la fuga de cerebros es inminente y de todas formas no es tan fácil para los cerebros fugarse, etc. después me da hueva escribir porque sé que no va a ningún lado, y por ningún lado me refiero a que casi nadie lee el blog, porque no está lleno de dibujitos con analogías estúpidas del amor o historias rosas sobre la forma en que nos conocimos y fuimos eternos.
- a veces me gustaría ser menos mediocre. pero entonces me volvería otra persona y si eso pasa, quizá ya no les caiga tan bien a mis amigos.
- me gustan las temporadas donde no me huelen feo los pies, siento que están saliendo bien las cosas, o algo.
- me gusta desearle buenas noches a la gente, es uno de esos estúpidos síntomas de buena educación que no me parece una vulgaridad; decir "salud" cuando alguien estornuda, se me hace muy grosero y "provecho" al salir de un restaurante o un puesto de quesadillas, es terriblemente inhumano.
- hay pocas personas que me caen bien, pero a quienes llego a querer, siempre los quiero. soy fiel como una prostituta con su pimp.
- me gustaría ser millonario y viajar, pero entonces me sentiría mal por viajar a los lugares más tontos del planeta, estoy seguro de que escribiría los libros más cursis sobre mis viajes y me acostaría con prostitutas para no sentirme solo, ojalá más mujeres fueran como las prostitutas de mis sueños.
- "¿me sabes algo o me hablas al tanteo?
—Pensé que no había nadie más alto que tú...
—Que poca cultura de la gente alta tienes...
Así nació el nombre de nuestra banda.
A Bob lo conocí en una feria de arte emergente, aunque la primera vez que hablé con él, fue en la fila para entrar a ver a Yamataka Eye en el patio del palacio de medicina. En esos días nos hicimos chiles y creo que tuvimos un hijo. Ni él ni yo somos músicos; y, de lo que se dice tocar, tocar, no sabemos gran cosa, esa fue la premisa para armar la banda, cada quién subiría cositas al myspace y poco a poco irían tomando forma. la banda estuvo medio muerta mucho tiempo, pero sabíamos que ahí estaba. Éramos altos y poco, poquísimo virtuosos, un día nos juntamos a tocar y vimos que lo disfrutábamos bastante, de ese día pasó un año y una semana, y creamos ayer, este monstruo del noise que es verdaderamente imperdible; una mezcla entre poesía coyoacanense y spots de Reactor 105. totalmente en español, contiene mis tuits, los favoritos de todo el público.
—Que poca cultura de la gente alta tienes...
Así nació el nombre de nuestra banda.
A Bob lo conocí en una feria de arte emergente, aunque la primera vez que hablé con él, fue en la fila para entrar a ver a Yamataka Eye en el patio del palacio de medicina. En esos días nos hicimos chiles y creo que tuvimos un hijo. Ni él ni yo somos músicos; y, de lo que se dice tocar, tocar, no sabemos gran cosa, esa fue la premisa para armar la banda, cada quién subiría cositas al myspace y poco a poco irían tomando forma. la banda estuvo medio muerta mucho tiempo, pero sabíamos que ahí estaba. Éramos altos y poco, poquísimo virtuosos, un día nos juntamos a tocar y vimos que lo disfrutábamos bastante, de ese día pasó un año y una semana, y creamos ayer, este monstruo del noise que es verdaderamente imperdible; una mezcla entre poesía coyoacanense y spots de Reactor 105. totalmente en español, contiene mis tuits, los favoritos de todo el público.
¿Alguna vez han oído la música más fea del mundo? ¿Saben cómo es? yo sí, por que yo la hice, pero no yo solito, el peor disco, para estas navidades. Ámenlo, o no, mejor aborrézcanlo, Bob y yo volvimos a hacer de las nuestras. ¿Recuerdan a Poca cultura de la Gente Alta? Yo sí.
Hoy presentamos: Canciones navideñas para los que se han separado. Yo al bajo y Bob en el teclado (al revés en la canción número 6: bésame bajo el muérdago) juntos en una experiencia más bien psicodélica que nunca podrán olvidar:
Hoy presentamos: Canciones navideñas para los que se han separado. Yo al bajo y Bob en el teclado (al revés en la canción número 6: bésame bajo el muérdago) juntos en una experiencia más bien psicodélica que nunca podrán olvidar:
Descárguenlo dando clic en la imagen, o AQUÍ (da igual burros)
saludos desde el infierno.
Les estaba contando a mis alumnos una gran anécdota de mi pasado vergonzoso; el maestro de biología de primero o segundo de secundaria, flaco, alto, barbón, quizá algunos lo recuerden; Astorga, el único del que no recuerdo apodo alguno. Imponente, ahora lo adivino más bien tímido y macho, golpeador de mujeres, quizá no, me caía muy bien, alguna vez volví a verlo.
Les decía que diario teníamos exámenes, yo no tenía tiempo de estudiar, mis tardes se iban en dos cosas: las maquinitas de dos a 6 y la migraña de 5 en adelante. Si tenía suerte llegaba a mi casa con un dolorcito leve y se me pasaba con el sueño, por si las dudas o porque no me quedaba de otra, siempre, llegando de las maquinitas o de la escuela, como a mí me gustaba llamarles, me dormía. Jamás hice tarea en la secundaria, sólo alguna vez los lunes, que nos reuníamos con Campanita y Landaverde a hacer las prácticas de biología, no recuerdo haber participado activamente en ninguna, siempre preferí platicar.
A pesar de ser pésimo en comportamiento, la libraba bastante bien, aquí la historia tomaba importancia en mi clase de arte, porque les explicaba a mis alumnos el sentido de mi vida, pero no viene al caso que se los cuente a ustedes, que bien saben que ninguna vida tiene sentido alguno y la que menos dirección lleva es la mía.
Astorga interrumpió la clase, de algas, meiosis o alguna de esas babosadas, gritando:
—¡Qué está haciendo señor?
El anónimo que no recuerdo, se puso colorado y de inmediato blanco, no supo qué contestar. Se estaba amarrando una agujeta. Astorga lo mandó a investigar el museo del zapato y le pidió un reporte de 40 páginas de su visita. El resultado: el niño no encontró el museo, su mamá le dijo algo como: "dile a tu maestro que no esté chingando, ese pinche museo ni existe" eso le dio valor, se lo restregó en la cara:
—¡El museo del zapato, no existe!
—¿Ah, no?— Astorga se encabronó.—¿Me está usted llamando mentiroso? Primero ignora mi clase de biología por amarrarse un zapato, como si en eso se le fuera la vida, y ahora alega que los zapatos no son importantes ni para hacerles un museo...
El museo del zapato. Cada vez que paso por ahí, trato de aprenderme la calle, para evitarme un regaño así con otro Astorga perdido en otra dimensión, pero los nervios me la meten por atrás y no estoy seguro si está en Bolívar o Chabela la mocha, 5 de mayo o en la leyes de Reforma.
A mi compañerito lo corrieron de la escuela porque Astorga no lo dejó entrar ni una vez más a su clase, o al menos eso dijo y el pobre chuchito se lo tomó muy en serio. Deambular por los pasillos estaba prohibido y a la tercera vez que lo cacharon le dieron el máximo premio: La expulsión, nunca supe si lo envidiaba o sentía lástima por él. Era un guerrero, no como yo que lloré frente al grupo cuando Farfán, de matemáticas me dijo que era un maricón y mentiroso, y sacó de su portafolio un formulario enmicado al que unos días antes fingió "echarle tijera" (así dijo él) todos mis compañeros y yo vimos como lo recortó, quitándome el derecho a examen, mi papá indignado fue a mentarle su madre, pero el maricón se vengó. Había recortado otro enmicado, lo sacó y le dijo a mi papá que yo era un hijo de puta manipulador y mentiroso. A su debido tiempo cobré mi venganza, una muy de niño pero la más digna. No lo atropellé como fantaseé por años y años, estúpido cojo; pero saqué 10 en su examen final y se sintió humillado, según él, nadie había nunca sacado ni siquiera un 8. Ahora que lo pienso, sé que también estaba mintiendo, me estaba dando mi lugar porque había jugado limpio, sin padres de por medio. Pero, esta historia iba hacia otro lado...
Mis alumnos interrumpieron cuando Astorga corría a mi compañero.
—¿por qué no buscó el museo en google?
—¿y por qué no bajó su trabajo de internet?
Hice una pausa brevísima para decirles que nadie tenía internet cuando estaba en secundaria. Yo todavía hacía mis trabajos en una máquina de coser o de exprimir jugos. Pocos afortunados tenían computadoras... Ballinas, al que le vomité la sala en una de mis primeras migrañas por comer mucha lasagna; y Landaverde, del que no recuerdo nada más que su primo retrasado que metió al perico al microondas porque tenía frío.
Los niños no me dejaron continuar.
—Bueno, lo hubieran buscado en Wikipedia
—O hubieran mandado un mail
—¿No tenían internet en la escuela o en su casa?
—¿cuántos años tienes? ¿un millón?
—¿Eran pobres?
—¿ibas en una escuela de la SEP?
Mi clase, titulada "¿de qué le sirve el arte hoy a un niño loco como tú?" Se fue a la basura, 45 minutos sin parar de preguntas absurdas y sugerencias idiotas.
—Pero si no tenían computadoras, lo pudieron haber buscado en su celular.
Les expliqué que sí había celulares pero que no tenían internet, a algunos no les cupo en la cabeza. Me acordé de una historia de Casciari donde le cuenta a su hija la historia de Caperucita y la niña no entiende por qué no se habían mandado mensajes de texto la abuela y caperuza.
Todo mi pasado se fue a la mierda, para mis alumnos que tienen la edad de la conexión a internet que hay en mi casa, es inconcebible un mundo sin internet, no tener la información a la mano es de pobres o de idiotas, y eso quitando que cuando no le dijimos a Astorga que era un idiota y no lo golpeamos entre todos, éramos unos tontos y seguro era una escuela de gobierno, para mis alumnos de diez años mi pasado es incomprensible, por fortuna mi presente también "el twitter es de nacos profe" y nadie me ha googleado a pesar de que han leído @sirako en la pestaña de al lado al video de youtube donde les enseño animaciones, videos de Banksy, a pesar de que me preguntan siempre que se pone el protector de pantalla "¿qué significa sikaro?" o que han visto mi perfil de tuiter abierto un par de veces por allí cuando me he descuidado.
No entienden de un mundo sin información, pero por fortuna, nadie les ha enseñado a necesitarla.
Ganarles el futuro es pan comido.
no sé si la televisión gringa también va empeorando como el cine, o si siempre ha sido así de mala, cada que veo mis series favoritas de antaño me parecen más y más frías, plásticas, vacías.
como sea, las manifestaciones culturales siempre tienden a acomodarse a cierta época y a pasar de moda rápidamente, todos sabemos que aquello que sobrevive a su tiempo es porque un montón de gente no ha acabado de entender o de disfrutar aquel fenómeno y lo mantienen vivo por años, milenios, qué más da. habiendo tantos años por detrás, y tanta cultura, es difícil creer que habrá basura, sobre todo porque hemos vivido recibiendo regaños y advertencias del big brother.
anoche pasé 5 horas viendo la primera temporada de how i met your mother, un capítulo tras otro, sintiéndome miserable y vacío, más cuando me enteré: son 7 temporadas, miles de horas desperdiciadas de nuestras vidas, ¿y saben qué? no vale la pena. se me hace ñoñísimo seguir repitiendo fórmulas, temas, subrayando personalidades. es verdad que hay momentos inolvidables, que allí están nuestros chistes, nuestra poesía, nosotros. pero es una versión de nosotros adulterada y sosa, ñoñísima, con moralejas... el hecho de queel narrador le está contando a sus hijos le quita lo anecdótico y la convierte en una lección de vida es como tomar todo lo ñoño de series como los años maravillosos, friends, salvados por la campana y cheers, agitarlo, pegarle a un personaje bellísimo (doogie howser) y regañarnos mientras nos hacen reír. me da pena haberme dejado atrapar tan rápido por la maldita serie.
quiere decir solamente que mi vida está aún más vacía de lo que yo creía.
nah, bueno, también estoy viendo wilfred y como que le falta mucho pero con lo poquito que tiene está padre como para 5 capítulos. breaking bad está muy lenta y el humorazo que se carga debería partir madres por todos lados.
en fin, sólo quería escribir un poquito porque me lee tu mamá.
como sea, las manifestaciones culturales siempre tienden a acomodarse a cierta época y a pasar de moda rápidamente, todos sabemos que aquello que sobrevive a su tiempo es porque un montón de gente no ha acabado de entender o de disfrutar aquel fenómeno y lo mantienen vivo por años, milenios, qué más da. habiendo tantos años por detrás, y tanta cultura, es difícil creer que habrá basura, sobre todo porque hemos vivido recibiendo regaños y advertencias del big brother.
anoche pasé 5 horas viendo la primera temporada de how i met your mother, un capítulo tras otro, sintiéndome miserable y vacío, más cuando me enteré: son 7 temporadas, miles de horas desperdiciadas de nuestras vidas, ¿y saben qué? no vale la pena. se me hace ñoñísimo seguir repitiendo fórmulas, temas, subrayando personalidades. es verdad que hay momentos inolvidables, que allí están nuestros chistes, nuestra poesía, nosotros. pero es una versión de nosotros adulterada y sosa, ñoñísima, con moralejas... el hecho de queel narrador le está contando a sus hijos le quita lo anecdótico y la convierte en una lección de vida es como tomar todo lo ñoño de series como los años maravillosos, friends, salvados por la campana y cheers, agitarlo, pegarle a un personaje bellísimo (doogie howser) y regañarnos mientras nos hacen reír. me da pena haberme dejado atrapar tan rápido por la maldita serie.
quiere decir solamente que mi vida está aún más vacía de lo que yo creía.
nah, bueno, también estoy viendo wilfred y como que le falta mucho pero con lo poquito que tiene está padre como para 5 capítulos. breaking bad está muy lenta y el humorazo que se carga debería partir madres por todos lados.
en fin, sólo quería escribir un poquito porque me lee tu mamá.
ayer dibujé. hace mucho que ya no dibujo periódicamente. digo, es como una necesidad para mí, entonces no lo he botado por completo pero a veces ya no tengo tiempo de sentarme con mi lápiz, plumones y papel a crear rayitas nuevas, que se hacen el amor y se masturban.
me gustó tanto mi dibujo, que soñé con él, el equilibrio de sus trazos, la forma en que las líneas se tocaban en lo alto del dibujo, la gracia de las curvas y el contraste de los colores, en mi sueño me vi a mí mismo en el dibujo, casi podía olerme, mi dibujo había cobrado nuevas dimensiones, ya no era mi dibujo, se trataba ahora de mí, mi escencia, todo siendo un mismo trazo, eficiente, tranquilo, honesto, triunfante.
me gustó tanto mi dibujo, que soñé con él, el equilibrio de sus trazos, la forma en que las líneas se tocaban en lo alto del dibujo, la gracia de las curvas y el contraste de los colores, en mi sueño me vi a mí mismo en el dibujo, casi podía olerme, mi dibujo había cobrado nuevas dimensiones, ya no era mi dibujo, se trataba ahora de mí, mi escencia, todo siendo un mismo trazo, eficiente, tranquilo, honesto, triunfante.
la mayoría de las veces no importa si subes o bajas. el problema es cuando empiezas con los achaques de un viejo y todavía no cumples 30 años.
hace lustros compré una pomada para rozaduras, porque mi novia de aquellos ayeres se irritaba cada vez que cogíamos, literalmente, su vagina se hinchaba pero no era el duraznito pulcro y suave que me ofrecía con el calzón abajo y los pelos arriba. al terminar aquello se parecía más al ojo de un boxeador después de un TKO. fui a la farmacia, pedí el capent, y ella me dejó por otro wey con un pene más flaco o con una pasión menos abrumadora. hoy utilizo el ungüento para después de cagar... utilizo la práctica toallita húmeda, que se mancha de sangre, y procedo a aplicar aquella pomada que alguna vez guardé para recordarme mi desgracia, hoy la subraya y no puedo hacer nada más que llorar. pero poquito.
me choca comenzar un post reconociendo que algo anda mal o que soy un pendejo. siento que la gente debería guardarse todo lo que siente y no molestar a nadie, para que no me engañes. no me gusta que tengan perdidos los motes. qué demonios. la vida es muerte de amor.
¿qué pasa?
video nuevo:
¿qué pasa?
video nuevo:
en la madrugada estaba pensando en una historia, algo sencillo, propio de una película hollywoodense, no sé cómo pasé de idear escapes en automóviles último modelo, a escribir esto:
a veces me dan ganas de escribir. de ser el que no le hace caso a nadie en la oficina porque teclea y teclea, pero ya existe facebook, twitter, skype, desde hace mucho.y google+ que no entiendo. no sé, prefiero pararme de la silla y gritar. bailarles a todos los demás, llamar su atención, correr afuera y enseñarles que hay sol, luz, o como hoy, un poquito de lluvia.
me gusta correr a la montaña, está cerca, lavarme los dientes con agua de río y con la cola de una ardilla.
ahora me olvidé de lo que quería escribir, y se convirtió en un post aburridísimo sin chistes de caca, penes o absurdos irresponsables.
buenos días.
a veces me dan ganas de escribir. de ser el que no le hace caso a nadie en la oficina porque teclea y teclea, pero ya existe facebook, twitter, skype, desde hace mucho.y google+ que no entiendo. no sé, prefiero pararme de la silla y gritar. bailarles a todos los demás, llamar su atención, correr afuera y enseñarles que hay sol, luz, o como hoy, un poquito de lluvia.
me gusta correr a la montaña, está cerca, lavarme los dientes con agua de río y con la cola de una ardilla.
ahora me olvidé de lo que quería escribir, y se convirtió en un post aburridísimo sin chistes de caca, penes o absurdos irresponsables.
buenos días.
Hace como mil años o más hice una banda con bob. la premisa era sencilla: ser altos y no saber tocar, hacer ruido.
Así que lo empezamos todo en un myspace terrible que nos dio fama y fortuna, nuestros egos chocaron y nuestra reconciliación tardó años.
Tenemos diferentes videos como éste y éste (y ya) y Bob una vez hizo un disco muy bonito él solito:
Roberto García Hernández: archivos wav y mp3 en laptop Toshiba Satellite, 1999
La próxima vez, nos juntamos y grabamos esto que es una hora de ruidos, de lujo:
Sirako: Reason
Roberto García Hernández: Archivos .wav en Windows Media Player
y hoy les entregamos esta pieza recién salida del horno que para no quitarle la emoción, soy yo haciendo popó en un pañal para adultos:
uno de odio, la idea es muy básica pero robada de rubén (¿por qué nadie hace canciones bobas como de amor, pero de odio?)
Son siete canciones bien bonitas y altamente bailables.
bum bum bum bum, bájenlo, si no, es que son putísimos.
Así que lo empezamos todo en un myspace terrible que nos dio fama y fortuna, nuestros egos chocaron y nuestra reconciliación tardó años.
Tenemos diferentes videos como éste y éste (y ya) y Bob una vez hizo un disco muy bonito él solito:
La próxima vez, nos juntamos y grabamos esto que es una hora de ruidos, de lujo:
Sirako: Reason
Roberto García Hernández: Archivos .wav en Windows Media Player
(además salimos muy guapos en la foto)
y hoy les entregamos esta pieza recién salida del horno que para no quitarle la emoción, soy yo haciendo popó en un pañal para adultos:
Poca Cultura de la Gente Alta - Te Odio
2011
Sirako: rison, garage band y cubetas.
uno de odio, la idea es muy básica pero robada de rubén (¿por qué nadie hace canciones bobas como de amor, pero de odio?)
Son siete canciones bien bonitas y altamente bailables.
bum bum bum bum, bájenlo, si no, es que son putísimos.
(píquele a todos los links del post si no tiene nada que hacer, realmente se divertirá)
si pudiera regresar el tiempo, les diría que sí a todas las morras que me propusieron matrimonio, sexo o amor en el blog, hoy sólo me queda esperar a que un día alguien me quiera y me haga mis lavados intestinales con lactosa sin vomitar...
encontré un apunte en una hoja suelta, no sé de dónde salió, quizá es mío, quizá no:
"no sabemos nada de las mujeres, y sin embargo nos abren sus corazones, quise decir: nos encierran en sus corazones; nos abren las piernas, a veces parece que les cuesta, pero no lo sé, se ponen celosas de que uno vaya como abejita de flor en flor y es que sólo así podemos perpetuar la especie y ¿qué nos importa la especie si no podemos tener unos cuántos hijos?"
me quedé pensando en todos los hijos que no he tenido, ya sea porque no quiero o porque los doy en adopción. no hay nada.
si quisiera un bebé, me robaría uno, uno guapo que no chille, probablemente lo llevaría a vivir a la costa, pa que crezca más rápido, le conseguiría trabajo, esposa y casa en ese orden y procuraría que su infancia sea terrible, para que no la ande queriendo emular cuando sea yo ruco y tenga que mantenerme.
pero, vamos, a quién quiero engañar. no podría cuidarlo ni tres días, probablemente me arrestarían (y no por robarme al pobre niño).
ah sí, este es un post del día de las madres.
y no, el porno de zombies no es lo que parece. sigo sin sueño y me tengo que levantar en pocas horas. otra historia más de tristeza y desencanto.
la última parte del juego es una payasada, parece que nadie tiene derecho de vivir, pero sí
yo al menos.
sin ganas de seguir con vida, lo único que nos alienta es creer que algún día viviremos en volver al futuro 2, con unos nike que se ajustan a nuestra talla, patinetas voladoras y autos vintage que funcionan con gasolina.
pero, obviedad tras obviedad no se llega a ningún lado, ni siquiera a un lugar común, sólo al cansancio y a la plenitud de un desastre perfecto. seré redundante.
nada es más hermoso que vivir. nada, ni yo.
y si después de unos cuantos vasos de cerveza, el estómago se puede acostumbrar al maltrato, lo único que necesitamos es darnos un espacio día con día para saborear la derrota, el espasmo pero también un cafecito y unas palmaditas en las nalgas.
pensando en una plática, bellísma, creo. que tuve hace un par de días, o quizá una semana, mencioné que todos somos unos perdedores, luego me pegó pensar que soy un perdedor y me consoló saber que todo mundo cree que es un perdedor, al menos eso dicen las revistas.
aún así, no he fracasado, puedo explicarlo. aunque sonará raro. les gusto a las niñas, no a las adolescentes, a las niñas niñas, que van sentadas en el camión con su mamá y se me quedan mirando, o que son hijas de mis amigas y ellas me explican, mi hija no deja de hablar de ti, parece como enamorada. es muy extraño a la vez que es bonito, recuerdo cuando yo era niño y mi mamá le comentaba a alguna adolescente: "le gustas a mi hijo" me ponía colorado, no es algo que uno controle y lo peor es que no tiene sentido mencionarlo, uno debe dejar al niño con su no se qué y dejarlo brincar de emoción cuando ve a la mujer de sus sueños. el caso es que resulta que apenas alcancé la personalidad de niño cool que nunca tuve cuando era de verdad un cachorro. tal vez no deba sentirme orgulloso de tener la chispa de un niño de 9 años, pero es que cuando niño nunca fui cool; al menos puedo presumir que en algo avancé en la vida. pensándolo bien casi nadie logra nunca convertirse en un niño cool.
esto último me recuerda a las amigas de mis primas que cuando niño me decían: ¿no tienes un hermano más grande?, quizá de niño tenía la exquisita personalidad de un adolescente encantador, ya saben, tipo mark de the boat that rocked.
tristísimo estar escribiendo estas líneas, ¿no creen?
estoy en medio de una clase, soy el maestro, de pronto me doy cuenta de que estoy descalzo, los niños no tienen ojos, no he dormido en seis días. al principio pensé que estaba soñando, luego caí en cuenta de que nunca sueño, debía ser algo así como una realidad alterna en la que todos están locos menos yo.
un alumno pregunta si se puede lavar las manos, asiento con la cabeza.
recreo. los huevos con jamón o el licuado de mamey me cayeron mal, pagué 50 pesos por un desayuno de fonda que se me quiere escapar del estómago.
caigo en cuenta de que no vale la pena estar acá, quizá en ningún lado, todos están muy ocupados no haciendo nada, generalmente me divierto sin hacer nada.
segundo recreo, salen los niños grandes. fútbol, tengo que escaparme, un niño me pega en el estómago, así me saluda.
vomito encima del niño.
espero que me despidan.
cuando a uno se le atora la infancia en el adulto que lleva dentro.
ese o
¿por qué las cabronas no aman a los hombres?
ese o
¿por qué las cabronas no aman a los hombres?
pobrecilla, ella sólo quería bailar.
y yo... yo sólo quería dormir,
desde hace muchos días, no sé cuántos. sueño todo el tiempo que tiembla.
si tiembla y alguien se muere, espero que no sean ustedes,
y yo... yo sólo quería dormir,
desde hace muchos días, no sé cuántos. sueño todo el tiempo que tiembla.
si tiembla y alguien se muere, espero que no sean ustedes,
el despecho es la peor máquina de todas. funciona sólo cuando otros sistemas se han roto y sólo viene para descomponerlo todo un poco más.
¿a qué edad deja uno de hacer pendejadas?
uno no puede hacer tratos con uno mismo, qué tal que una de las partes se equivoca o se enamora o se pierde. querer a alguien es muy complicado.
en todos lados encontramos sonrisas, pero hay unas sonrisas que no sirven para nada, esas son las que nos dan de comer, las que nos vuelven idiotas.
sí, estoy perdido, pero estoy dejando un caminito de sal, para volver. para que un día regrese y los encuentre a todos ustedes, con una mano en la boca y otra en la cabeza.
¿a qué edad deja uno de hacer pendejadas?
uno no puede hacer tratos con uno mismo, qué tal que una de las partes se equivoca o se enamora o se pierde. querer a alguien es muy complicado.
en todos lados encontramos sonrisas, pero hay unas sonrisas que no sirven para nada, esas son las que nos dan de comer, las que nos vuelven idiotas.
sí, estoy perdido, pero estoy dejando un caminito de sal, para volver. para que un día regrese y los encuentre a todos ustedes, con una mano en la boca y otra en la cabeza.
es una pendejada, pero siento que sólo puedo escribir cuando estoy alegre. curioso, iba a decir feliz, pero es un atrevimiento más grande que ligarme a tu mamá. antes escribía cuando se me daba la gana, como necesidad, ahora me tienen que entrar las musas por el culo. tengo un documento de word de dos cuartillas que deberían ser 30 o 40 para hoy, y creo que lo voy a borrar todo.
entre el sueño y el miedo a salir del cuarto porque alguien me puede ver, me doy cuenta que mis ojos están fallando y si fuer poco, rayé mis lentes con arena, ahora son lentes para ver en blur, excelente. tendré que ver la vida a través de mis fotos disparadas cada vez que sienta que hay algo bonito frente a mi.
me hubiera quedado en mi casa a googlear: "cancún 12 mega pixeles".
entre el sueño y el miedo a salir del cuarto porque alguien me puede ver, me doy cuenta que mis ojos están fallando y si fuer poco, rayé mis lentes con arena, ahora son lentes para ver en blur, excelente. tendré que ver la vida a través de mis fotos disparadas cada vez que sienta que hay algo bonito frente a mi.
me hubiera quedado en mi casa a googlear: "cancún 12 mega pixeles".
hace como 50 años, o menos, quizá 2, mi hermana estudiaba en una preparatoria católica, que para fines prácticos vamos a llamar simplemente cum, así, como semen, o lo que sea.
era navidad o casi y les dejaron la tarea más simple y aburrida de 10 universos a la redonda: dibujar el nacimiento...
ella, por falta de tiempo o de ganas, se pasó toda la tarde trabajando en cosas más importantes que hacer la tarea, como salvando al mundo de la devastación, por ejemplo. o cosiendo parches e insignias a la camiseta de algún guapo boy scout que le prometió sexo y drogas y lo único que le dio fueron unos tapes con videos de niños violados que luego resultaron ser él y sus amigos de la primaria.
para no hacer el cuento largo, mi hermana dibujó a la virgen, patas arriba, con la frente perlada de sudor, expresión de dolor y pánico, las enaguas levantadas y un bebé saliendo de su vagina. dios, cristo, jesús siendo parido por la inmaculada, lleno de heces de su propia madre, morado y con la cabeza entre las manos de un san josé que no se sabe si estaba más espantado que feliz, y un borreguito lamiéndole las nalgas a la virgen, que escurría placenta, o sangre o sepa dios qué escurren las mamás cuando nos sacan de sus vientres.
adaptación libre de la obra original. por sirako
"su hija... hermana; bueno, ella, acaba de faltar al respeto de todos los católicos del universo, no es posible que esta grosería se ignore y será necesario que ella se arrepienta y hable personalmente con el papa o con dios para que sea perdonada"
yo no quise decir nada, pero lo que le dije, se me escapó. le dije que habiendo tantas fotos de la virgen por todos lados era normal que a todos se nos antojara tantito, y que era medio difícil que siendo tan guapa no se la hayan refinado un par o un par de docenas de individuos. es eso o era muy fea... tendría que haber sido muy fea para que alguien le creyera eso de que era virgen...
él no entendió la relación que había entre mis comentarios y la falta soez y despiadada que había cometido mi consanguínea, así que lo besé en los labios y le perdoné todos sus pecados. años después me llamó para decir que todavía me ama y recordé la historia de la virgen pariendo porque su voz suena un poco como pujiditos de señora in labor en el discovery health.
no se la mamen putos. la vida no sirve para nada.
digo, o sea, sí está padre ver a los niños corriendo en las praderas correteando mariposas mientras sus padres se abrazan y sonríen como acordando que, finalmente, todo está saliendo bien. pero qué pedo con todo lo demás: los terremotos, la caries, el alcohol del 96, las mujeres sin pezones, el cáncer de recto, la mononucleosis, la birria, la tifoidea, los peseros, los judíos, los piojos, el amor...
ay, me puse cachondo.
digo, o sea, sí está padre ver a los niños corriendo en las praderas correteando mariposas mientras sus padres se abrazan y sonríen como acordando que, finalmente, todo está saliendo bien. pero qué pedo con todo lo demás: los terremotos, la caries, el alcohol del 96, las mujeres sin pezones, el cáncer de recto, la mononucleosis, la birria, la tifoidea, los peseros, los judíos, los piojos, el amor...
ay, me puse cachondo.
desde que quise reportar que todos estaban reportados la reportera reparte por partes sus partos partidos en apartamentos apartados por adelantado.
el día del amor es para niñas, punto, es lo que me enseñaron. corazoncitos flechados, chocolates... el amor es para gordas cursis. el amor es para adolescentes llenas de barros que no se dejan agarrar las chichis porque son vírgenes y qué va a pensar su mamá.
eso es lo que aprendí desde niño, en la escuela, donde se aprende del amor, porque si uno aprende de la tele nomás nunca se enamora más que de viejas ricas y guangas que no saben actuar.
feliz día del amor nenas; que las llenen de globos y de abrazos, de tarjetitas y de bombones, de paseos por su mall favorito, yo voy a darme un rol a la plaza más cercana a verlas brincar de emoción y verles rebotar las tetas...
feliz día del amor nenas; que las llenen de globos y de abrazos, de tarjetitas y de bombones, de paseos por su mall favorito, yo voy a darme un rol a la plaza más cercana a verlas brincar de emoción y verles rebotar las tetas...
ayer, mientras caminaba descalzo en la calle (no es que lo haga muy seguido así en onda hippie, es que los tacones me lastimaban los pies, y... ustedes saben). se me ocurrían más y más tonterías acerca del tuiter.
¿merece ser psicoanalizado? ¿merece...? ¿siquiera?
también estaba pensando en rubén y en cómo me gustan sus tuits y como lo sigue menos gente de la que a mí me gustaría que lo siguiera. y ya, babosadas. de pronto llegué a mi casa y abrí el favstar. que, para quienes no usan tuiter o les vale madres, es una falsa herramienta, que te permite saber quién o cuántos incautos decidieron que tu tuit equis, es uno de sus favoritos. generalmente no me va mal con aquello de las favoriteadas, aparte de mis lectores regulares y uno que otro fiel, siempre hay gente que se permite la molestia de ponerle una estrellita a una que otra frase pitera de las que escribo. en la última semana no ha habido casi nada, como que a nadie le gustan mis tuits, casi nadie me responde cosas, no hay nuevos seguidores. se me antojó echarle la culpa a que tuiter va en picada y pronto tendrá que venir otra red social, o como se llame, a suplir nuestras necesidades. pero no sé si es cierto. mi baja de popularidad coincide con mi urgencia de volver al blog, a escribir textos un poquito más largos y menos idiotas (al menos eso creo yo). ¿es que cuando uno tiene que pensar un poco más, las ocurrencias como tal, pierden calidad?
y es aquí donde podríamos hablar de arte contemporáneo, de las imágenes inútiles, de los ladrones de ideas, de los clubes, de la exclusividad, de las ganas de hacerlo todo bien, del sueño absurdo con la perfección, pero no. hablaremos sólo de tuiter.
el metatuit no funciona, es impopular y a la gente dentro de tuiter no le gusta que le describan lo que está haciendo, claro que a veces es absolutamente necesario, pero es muy triste.
a veces pienso que tuiter es una fiesta de solitarios suicidas aferrándose a no morir, aferrándose a creer que uno o dos followers son amigos, lectores, cuerpos cálidos que nos abrazan desde el otro lado del cable y que nos susurran en el oído: aquí estoy, no te mueras todavía.
lo más triste es que son sólo lemmings empujándose los unos a los otros, las palabras, las ideas, juntos todos corriendo hacia ningún lugar, hacia el vacío, hacia el favstar.
facebook me parece una lindura. no sé por qué se espantan. 500 y tantos millones de usuarios sólo significan que estamos usando una herramienta para comunicarnos que nos es cómoda y que sobre todas las cosas, está bien desarrollada. me gusta que mi diccionario del firefox no reconoce "facebook" como una palabra. ¿qué es entonces? lo usamos diario, con todos sus modismos y etcéteras. no quiero ahondar en ello. ¿de qué se trata facebook? de interactuar, y es tan simple que se nos hace natural, quieres más de alguien, le das clic, y otro clic, hasta que te hartas o no tiene nada más que ofrecer y brincas a otro perfil. no es nada. una extensión de nuestra realidad.
twitter por el contrario, es demasiado interesante. el fenómeno del tuitero y todas las derivaciones que tiene. hay toda clase de gente tuiteando. no sólo es un fenómeno cultural, sino que es cuna de discusiones, problemas, debates y noticias, hasta chistes, que nos afectan un poco más que una foto o un comentario en el muro de alguien más.
pero ¿qué demonios? ¿por qué lo usamos? facebook nos ayuda a acercarnos un poco más, quizá del modo más frío posible a quienes ya conocemos o creemos conocer. alimenta el morbo y el deseo de saber más de una persona, eso es natural, sólo que nos permite hacerlo más rápido y con más personas. nada extraordinario, nada peligroso. todo mundo tiene a su familia y a sus colegas de trabjao agregados, qué importa que nos vean borrachos en la fiesta de gradación de nuestra sobrinita. qué importa que nos vean ligar con la adolescente desconocida que sube sus fotos en bikini. facebook tiene una función, o muchas. pero la interacción está limitada por el otro, no por nosotros mismos, caso contrario al twitter, que es una especie de competencia con el otro y con el ego propio, entre otros propios.
twitter, en principio, no sirve para nada. hay quienes le encuentran o le crean una utilidad, que no pasa de hallar información más rápido por definir a quién se sigue y etc. siempre va a haber gente que comparta lo que hace en cualquier red social. pero tuiter se escapa de ser una red social. no voy a poner definiciones tipo "micheal fredericks II define la red social como un ente cambiante que afecta al individuo y lo convierte en un objeto de consumo, en el mejor de los casos" porque asumo que todos entendemos lo que es una red social y si trato de definir algo me pierdo, soy muy abierto al hablar, ni siquiera creo en lo que escribo (esta es una advertencia para que el lector que está pensando que escribo porque tengo algo que decir al respecto, vaya directo a los comentarios y me diga: oye sirako, yo creo que estás mal porque eres un pendejo).
la cosa es que somos unos maleducados (ya me perdí), tuiter es, la mayor parte de las veces, un pretexto para no decir nada, diciendo un montón de pendejadas. quien sigue a más de 5 personas, sufre de la crisis que sufre todo lo que está inscrito en estos tiempos hipermodernos. leer se convierte en cualquier cosa menos en una lectura. para leer hay que estar listos para una estructura, dispuestos para dejar a quien escribe penetrarnos, convencernos. y quien escribe lo logra por medio de su maldito estilo, construye una forma de narrar o de decir lo que tiene que decir para hacerlo. pero en tuiter leemos a mil pendejos o a 100, uno tras otro, compitiendo por sobresalir en lo inmediato. es nuestro ejercicio de clase-mediez. ya ni es necesario comprar macs o cámaras con detector de sonrisas para dejar en claro que pertenecemos a esta minoría que tiene el tiempo y los recursos para desperdiciarlos en lugar de hacer cualquier cosa útil por el mundo porque el mundo no nos necesita, ni nos hace caso. entonces tuiteemos.
pero ¿para qué hablar de lo obvio, para qué subrayar lo innecesario? veo todos los días a la gente fumar, como ejercicio de su libertad. eso es lo que es una buena adicción, un vicio, una pausa para decir "espera, déjame demostrarme a mí mismo que hago lo que me da la gana". y eso es tuiter... twitter, como se llame. una burla, una protesta y a la vez una nada. tan absurdo como decirles que cuando empecé a tuitear no me imaginé que hubiese tanta gente que pudiera hacer lo que yo llevaba muchos años haciendo en cuadernitos, en un blog (que ya olvidé) y que lo hacen mejor que yo, tan absurdo como ofenderse y preguntar por qué deprecian lo que hacía Monterroso, o Huerta. pero descubrimos poco a poco que no nos está sirviendo más que para formar un grupo de gente muy diferente que ni se leen ni se entienden. pero no los estoy exhortando a que dejen de hacerlo ni mucho menos, me gusta que en todos lados hay cosas rescatables, y que puedo hablar mierda de las cosas que me gustan, no sé si es porque no me educaron bien, ese es el verdadero problema "te sientes nocivo para la salud..."
a quien lo educaron bien, que levante la mano, y que se vaya a vivir a otro planeta. educar, y estoy un poco metido en eso, es la cosa más divertida, difícil e imposible del mundo. siempre ha habido gordos, siempre habrá fumadores, pero l educación sirve para que exista una mayoría que los vea feo y los juzgue, el sentido común nos dice lo contrario, que cada quién haga lo que le de la gana. lo que nos da miedo es que los gordos se acaben nuestra comida, el humo de los fumadores nos dé cáncer y nos duele que con nuestros impuestos pasen los últimos 15 meses de su vida en un lujoso hospital del seguro social comiendo gelatinas y con tubos metidos en la panza o en los pulmones.
es más caro educar a todos que pagarles un sueldo que no les alcanza para comprar una casa pero sí para tener un ipad, un iphone, o de perdida acceso a twitter.
a quien lo educaron bien, que levante la mano, y que se vaya a vivir a otro planeta. educar, y estoy un poco metido en eso, es la cosa más divertida, difícil e imposible del mundo. siempre ha habido gordos, siempre habrá fumadores, pero l educación sirve para que exista una mayoría que los vea feo y los juzgue, el sentido común nos dice lo contrario, que cada quién haga lo que le de la gana. lo que nos da miedo es que los gordos se acaben nuestra comida, el humo de los fumadores nos dé cáncer y nos duele que con nuestros impuestos pasen los últimos 15 meses de su vida en un lujoso hospital del seguro social comiendo gelatinas y con tubos metidos en la panza o en los pulmones.
es más caro educar a todos que pagarles un sueldo que no les alcanza para comprar una casa pero sí para tener un ipad, un iphone, o de perdida acceso a twitter.
y ya, paro de decir pendejadas, pero me sigo preguntando. ¿por qué vergas me sigue tu abuelita?
todos estamos igual, nos gusta la plata y por la plata vamos, la plata significa ter todo lo que no nos hace falta cuando lo que nos hace falta nos sigue faltando; buen sexo, amor, hongos alucinógenos, más nieve, más playa y buen sexo.
me apunto entre los que no tienen nada, entre los que lo sufren todo día con día y lo sufrimos porque somos bien jotos. la última vez que dije: levanten la mano los que sean felices, se cumplió la maldición, el único que presumía su felicidad era un inepto borracho que comenzó hablando de amor y, antes de que lo corrieran de la mesa, alegaba que tenía más dinero que yo, un idiota.
no sé de qué me sirve escribir, quizá por eso ya no escribo nada. antes me era absolutamente necesario hacerlo, no era una opción, era por completo un ejercer diario de mi sirakez. se acabó, ya no soy nadie, ya no soy sirako desde hace mucho y lo único que hago son réplicas del terremoto que les prometí. quizá nunca le sucedí al mundo.
pero no es para ponerse tristes, al menos estoy aquí, fumando, en el frío de santa fe, en medio de un jardín falso de 3 x 3 metros, metido en una barranca de desperdicios sanitarios que por las tardes huele a sanirent porque usan agua llena de caca para regar los jardines de la escuela primaria de al lado, una verdadera tristeza. una pena, lloraría pero tengo otras cosas que hacer. como jalar más fuerte el aire para que no se apague mi cigarro mal enrollado que me hice ante los ojos de sorpresa de la señora de la limpieza... "¿y eso qué es maestro?"
y los veo a ustedes muy contentos, o quizá sólo alegres, tratando de no ser unos tontos depresivos ya que nadie puede ser un gran triste como los de antes, ya no queda, ahí están los iphone y las imacs para ser felices, los home tv theatres y las películas de hollywood que siguen llenando nuestra más estúpidas fantasías, que no se apague nuestro cigarro, que se siga quemando, que nos siga resecando la garganta y comiéndose nuestras neuronas
y me proyecto, no quiero pensar, no hoy, nunca más, porque pensar es como hacer ejercicio, pero al revés, nunca, cansa, nunca descansa, no te ayuda a bajar la panza y te llena de miedo a una vida que no pedimos, nadie quiso y sin embargo queremos vivirla completa por que no nos queda de otra.
chingarle. es lo que dicen todos... hay que chingarle. para seguir respirando por la nariz o por la boca cuando no queda espacio en la nariz llena de mocos .
y me queda bien claro que tus hijos van a seguir viendo televisión en lugar de leer posts de gente como yo que está amargada y que se va quedando poco a poco sin amigos porque cuidar a los amigos implica tener algo que ofrecerles, como a los lectores, seguro la mitad de los que empezaron a leer se aburrieron y se fueron a hacer más divertido como leer a hipster hitler aunque ya pasó de moda pero sigue siendo divertido... ¿sigue siendo divertido? ¿por qué es tan divertido burlarnos de los demás en lugar de hacer cualquier otra cosa?
tu cuerpo es un milagro y no lo sabes usar.
quiero calmarme, por eso empecé a escribir, estoy alterado y todavía no me acabo el cigarro que me hice, quizá demasiado apretado. no estoy en una época divertida de mi vida, no puedo hacer chistes, y sin embargo creo que lo que escribo es risible.
risitas, como cuando éramos niños.
si pudiéramos hacer posts todavía, si pudiéramos leerlos, me seguiría dando asco el blog. ¿por qué no me pongo a hacer cuentos o novelas en lugar de perder mi tiempo con estas pendejadas? porque tengo prisa. porque quiero ver más películas de apatow o de gondry antes de morirme y que mi lápida sea pobre y triste como la de tu abuelita.
"¿de qué color son tus sueños?"
me apunto entre los que no tienen nada, entre los que lo sufren todo día con día y lo sufrimos porque somos bien jotos. la última vez que dije: levanten la mano los que sean felices, se cumplió la maldición, el único que presumía su felicidad era un inepto borracho que comenzó hablando de amor y, antes de que lo corrieran de la mesa, alegaba que tenía más dinero que yo, un idiota.
no sé de qué me sirve escribir, quizá por eso ya no escribo nada. antes me era absolutamente necesario hacerlo, no era una opción, era por completo un ejercer diario de mi sirakez. se acabó, ya no soy nadie, ya no soy sirako desde hace mucho y lo único que hago son réplicas del terremoto que les prometí. quizá nunca le sucedí al mundo.
pero no es para ponerse tristes, al menos estoy aquí, fumando, en el frío de santa fe, en medio de un jardín falso de 3 x 3 metros, metido en una barranca de desperdicios sanitarios que por las tardes huele a sanirent porque usan agua llena de caca para regar los jardines de la escuela primaria de al lado, una verdadera tristeza. una pena, lloraría pero tengo otras cosas que hacer. como jalar más fuerte el aire para que no se apague mi cigarro mal enrollado que me hice ante los ojos de sorpresa de la señora de la limpieza... "¿y eso qué es maestro?"
y los veo a ustedes muy contentos, o quizá sólo alegres, tratando de no ser unos tontos depresivos ya que nadie puede ser un gran triste como los de antes, ya no queda, ahí están los iphone y las imacs para ser felices, los home tv theatres y las películas de hollywood que siguen llenando nuestra más estúpidas fantasías, que no se apague nuestro cigarro, que se siga quemando, que nos siga resecando la garganta y comiéndose nuestras neuronas
y me proyecto, no quiero pensar, no hoy, nunca más, porque pensar es como hacer ejercicio, pero al revés, nunca, cansa, nunca descansa, no te ayuda a bajar la panza y te llena de miedo a una vida que no pedimos, nadie quiso y sin embargo queremos vivirla completa por que no nos queda de otra.
chingarle. es lo que dicen todos... hay que chingarle. para seguir respirando por la nariz o por la boca cuando no queda espacio en la nariz llena de mocos .
y me queda bien claro que tus hijos van a seguir viendo televisión en lugar de leer posts de gente como yo que está amargada y que se va quedando poco a poco sin amigos porque cuidar a los amigos implica tener algo que ofrecerles, como a los lectores, seguro la mitad de los que empezaron a leer se aburrieron y se fueron a hacer más divertido como leer a hipster hitler aunque ya pasó de moda pero sigue siendo divertido... ¿sigue siendo divertido? ¿por qué es tan divertido burlarnos de los demás en lugar de hacer cualquier otra cosa?
tu cuerpo es un milagro y no lo sabes usar.
quiero calmarme, por eso empecé a escribir, estoy alterado y todavía no me acabo el cigarro que me hice, quizá demasiado apretado. no estoy en una época divertida de mi vida, no puedo hacer chistes, y sin embargo creo que lo que escribo es risible.
risitas, como cuando éramos niños.
si pudiéramos hacer posts todavía, si pudiéramos leerlos, me seguiría dando asco el blog. ¿por qué no me pongo a hacer cuentos o novelas en lugar de perder mi tiempo con estas pendejadas? porque tengo prisa. porque quiero ver más películas de apatow o de gondry antes de morirme y que mi lápida sea pobre y triste como la de tu abuelita.
"¿de qué color son tus sueños?"
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