por medio de la presente, le informo a usted querido representante de mí mismo, que le amo con locura desmedida... si no me cree, coma caca...

debido al bajo tráfico de comentadores en el blog. y debido probablemente a los contenidos mamones (y a la crisis), acceso directo al cielo y sirako blos incorporeited, hemos decidido arriesgarlo todo: nos pondremos más mamones y necesitados de comentarios que nunca.

la idea es ésta. sirako le roba la idea a kabeza de publicar una historieta inconclusa, el público comentador del blog le pone sus diálogos y el ganador se lleva un viaje con sirako todo pagado a donde sirako tenga ganas de ir ese día... realmente necesito los diálogos porque no se me ocurre nada.

para facilitarlo todo, los personajes tienen nombres tentativos y temporales. el de los lentes se llama melón y el otro, con copetito, se llama melames. no se dejen llevar por la tentación de hacer chistes tontos de melón y melames, me los sé todos. así que, acá está:


inconclusísimo, si se rifan lo termino y será el principio de una nueva era, reinaremos los cielos y las cielas.

¡ah viento que hace!

El ácido muriático, en las coladeras, huele a azufre. lo que me hace pensar en la posibilidad de crear cangrejos inmortales que sirvan para curar el mal de "hola, fui tu novia muchos años y quiero seguir teniendo sexo contigo aunque tenga novio" aunque no sé si al mundo le convenga curar lo que sea. somos modernos. a qué voy. rompí un plato de barro. lave los pedazos del plato y los eché a la cisterna donde almacenamos agua de manantial. ahora sabe horrible, el agua viene de un manantial michoacano, bellísimo,

y comí arrachera, no coman arrachera, es diafragma de perro gigante.

propuesta en tiempos de cambio para que orinar en la calle deje de ser un delito de esos feos y castrosos

de la vez que era seis de enero y me quedé a ver si vendía un juguete pero yo quería una muñeca y mis papás dijeron: ay que muchacho tan tremendo

mañana voy a ir a azcapotzalco (o ayer). siempre me ha gustado regresar, la comida del mercado, los sopes; los grafitis en las paredes, las tortas de mole del hipocampo, hidalgo lanzando un libro, el tianguis, jesucristo de 14 kilates de taxco, el puesto de al lado, los focos, la luna, los tigres... malditos tigres fumables.

la última vez que pasé por allí recogí el teléfono de una señora, me quedé a platicar con ella porque sabía quién era. su hija me gustaba y yo le gusté a ella hace mil años. le quedé mal... a la señora. a la hija también, me quedé mal yo. ¿de qué estamos hablando?

la última vez que fui a azcapotzalco tomé mojitos, hace mucho. quizá he pasado por allí mil veces, pero fue la última vez que me quedé. no más huaraches con costilla del mercado, no más charlie monttana en los puestos, sólo me quedé a tomar agua de horchata de noche, y con futuros amores que no se concretarán jamás por culpa de la monogamia y los celos.

la última vez que pasé por allá me quedé con las ganas de verla. y apenas hoy, víspera, hubo algo que me la recordó, ya no sé si quisiera encontrarla, es seguro que no voy a verla a los ojos. ¿verdes?

siempre que puedas, querida lectora, querido lector... escribe historias de los peores baños a los que has entrado. por desgracia la última vez que hablé de baños (en inglés) las tres historias de mis tres contertulios eran impresionantes. la mía tenía que ver con el mercado de la lagunilla, pero azcapotzalco, si te hubiera recordado le hubiéramos hecho el amor a los hoyos, las hojas y los arbolitos, la alberca, lo hoyos del suelo, los pantalones eternos, la montaña de caca en el fondo de la barranca. no había luz, la busqué por las paredes, todo salió desde el aire, aguilita le dicen, traté de jalar la palanca y al abrir la puerta del baño la luz desde afuera, carajo que horror, la prisa no me permitió salvar mi pellejo al llegar. las paredes, el suelo. salí corriendo y no hallé dónde lavarme las manos. casi muero, corrí un kilómetro hasta el sanborns.

de regreso, ella. reteniéndome porque lo necesitábamos, queriéndonos querer sin querer quererlo y sin entender de dónde salió tanto de ese deseo que pronto y también sin desearlo, la distancia disolvió. fin de una historia sin fin.



para referencias futuras: este post se escribió desde el pasado en una época en que mi aliento tianguero rifaba y abarataba por completo, los casets estaban vivos y las pilas piratas eran la opción, pasé la navidad sin sacarme el wocman de los oídos, urbano a todo volumen y el tri todavía era bueno... me tapaba con las cobijas la pena de vivir. nirvana mis polainas. no había televisión porque prefería grabar, en mi grabadora de reportero, entrevistas ficticias con viejos moribundos, y canciones de amor sin amor.



y si veo a combi, le pediría su fon...

no te puedes restringir así, me dijo mi mamá. le explicaba que nunca posteo borracho, ni triste, ni enojado, ni cuando ando metido en la política. se sacó de onda, me pegó con un hacha en la cabeza y nos reímos. ese casco vikingo sí que hace el paro... reímos más. luego le expliqué a mi madre que soy un robot enviado del futuro que carece de emociones, y nunca bebo, casi nunca, es pecado y además... no sabemos nada. mi madre siente que le miento cada vez que le explico lo del robot que vive en mí, el robot que construyeron para que fuera, el que soy, el que destruye en secreto mensajes de amor entre países que colapsan. yo te parí... me río solo. la vida de robot es difícil, la gente te mira feo cuando vuelves del pasado, todos los humanos están tatuados en la frente, cada religión. los ateos no se salvan del tatuaje sólo que no es la frente... athée dicen sus labios, con tinta negra, se me antoja el de membrillo, pero nadie sabe español en el futuro.

no more amor

este mes en éste, su blog de cine favorito, habrá reseñas de las nuevas películas de Woody Allen, el genio y Tarantino, el sobrevaloradísimo idiota. En otras noticias, el calor y el frío tuvieron una tremenda pelea en claricot city dejando 5 mil muertos y 15 desaparecidos, así como 3 personas que no saben quiénes son y otras 4 que tienen húmeda la nariz. como perros.

hay quienes toman las cosas como vienen, literales... y duele, para otros o para ellos. siempre hay que saber dónde situarse, se pierde el milagro, la vida rebota, los cuatro puntos cardinales vuelven y el pobre bailoteo del mundo se llena de espuma.

la gente debería traer avisos colgados en la ropa, del tipo "cuidado con mi manía por arruinarte la vida" o "peligro, mitómano" no para facilitarnos las relaciones, sino para hacerlo todo más divertido, somos tan malos para saber quienes somos y tan relativamente buenos para etiquetar a los demás, que habría confusiones del tamaño del pene de king kong.

está haciéndose de noche y no me he bañado, a veces creo que lo que no tiene conexión con la conexión misma, es mucho mejor que estarse dando de topes en la nada.

luis miguel me cae bien, la gente no sabe valorarlo, por eso está en el meinstrim, tengo mis teorías acerca de su pérdida total de la inteligencia, cuando niño era grande, y cantaba canciones terribles pero con un algo... quizá estoy sólo siendo un estúpido, pero qué le pasó a su cerebro cuando cumplió quince, y bueno, de "la chica del bikini azul" a su disco de villancicos friks, hubo una gran degradación, no puedo esperar a bajar un nuevo disco, aunque probablemente cada vez sea más molesto escucharlo.

en otras noticias, el dólar aprendió a jugar básket y el yen tiene túnel carpiano.

anuncio vil y despiadado como cuando uno se entera de que los reyes magos no existen ni existieron nunca y que todo es un truco para hacernos dóciles.

me gusta cuando estoy inspirado y con tiempo para hacer posts bonitos como el escrito pasado que está aquí abajito....

pero me gusta más tu mamá.

de la vez que se me olvidó que les debía un post y lo apunté en una hoja y la perdí y se la compré de nuevo a ese wey pero me la pelo y entonces...

hay blogs a los que hay que perdonarles una racha de estupidez. a veces dejo de seguir en el reader (que es un servicio que todos deberían usar) algunos blogs, siempre vuelvo a ellos. hay blogs a los que debe perdonárseles algunos posts geniales y borrarlos de la memoria de toda la gente. ¡por qué apuntar ésto antes de hacer un escrito sobre abuelitas imaginarias desnudas? no lo sé. pero hay veces que me dan ganas de arrancar así un post, o de arrancar sonrisas, pero creo que eso es ilegal. ¿alguna vez han arrancado una sonrisa? es bien difícil, primero que nada, en cuanto el persono o la persona en cuestión caen en cuenta de que uno o una va a arrancarles la boca, pierden la sonrisa. el acto debe ser brutal, rápido y preciso. además de nada sirve arrancar sólo la boca porque pierde la forma. si uno quiere tener una sonrisa y conservarla debe actuar con el cerebro, o sea llevárselo también, porque no se necesita ser un genio para imaginarse que las sonrisas nacen en el cerebro, como el llanto y las ganas de hacer popó, que no en todos es igual, conocí en la guerra una vez (bueno, quizá no era la guerra pero me gusta pensar que sí, porque pues es divertido) a un tipo con los pies de trapo y las manos al revés; él hacía popó con las manos, la fabricaba pues, cambió mi forma de ver la vida... en parte porque me llenó de su popó los ojos y era una popó semi-diarreica y ácida que me dejo miope y ya no puedo ver ancianas desnudas de la misma forma que antes. el aumento no sirve para nada, es en serio, uno se da cuenta de que perdió los ojos y la capacidad de verlo todo como antes cuando la luna se pone re grandota como una pelotota y alumbra el callejón, uno mira hacia arriba y... nada. la luna se ha convertido en una hermosa fuente de luz, con z, con dibujillos con forma pero sin volumen, sin tanto volumen, dejó de ser esa misteriosa piedra que flota allá arriba, se convirtió en una postal de la luna que uno veía en la secundaria y le cantaba canciones pensando que bajaría convertida en un planeta vivo y parlanchín y nos llevaría a dar una vuelta. la luna se convirtió en la luna, los ojos y las ancianas desnudas son como arrancar una sonrisa. no hay ciencia en ello, ni práctica, pasa el tiempo, los accidentes. uno se vuelve miope, deja de ver la luna flotar, se pierde todo, dejar abierta la ventana para que entren los moscos, apagar la luz para que salgan (por cierto, no funciona) es una costumbre que no sirve de nada, sentir la piel caliente debalo de los dedos, jalar con fuerza, quedarse mirando el pedazo de carne qe sangra en la mano para descubrir que la sonrisa no es sonrisa cuando ha dejado de sonreír, que la desnudez es exquisita, pero sin ojos para ver, la luna no es luna. pero uno encuentra, encuentra cosas nuevas, y vuelve a perderse. no allá arriba en la piedra flotante, sino en la sangre que pierdes cuando el mosco te la roba. y sin permiso, en el manotazo que corta el aire como lo corta el zumbido, como zumban los oídos porque el golpe, que no mató al mosquito, te hizo perder el equilibrio y prender la máquina y pensar... hey, sirako is using twitter...

ok en el post pasado la regué bien cabrón y me arrepiento y los miles de lectores del fin de semana que dijeron... ¿eso qué? los quiero.

ahora sí escuchen, chale. ya que está totalmente fuera de onda.}

anónimo entusiasta: http://www.divshare.com/download/7289381-f9f allí están los acapellas, medio sucios pero es lo único que tengo, te quiero.

un aporte de los ochentas para estos tiempos de cambio, donde todo el mundo debería ser y estar, pero nada. pobres.

ya basta de chistes sobre la influenza, mejor hagamos chistes de enanos o de gente que no tiene la culpa de que los demás nos burlemos de ella.

tengo una "amiga" que se parece a alf. por ejemplo.







pasando a otras noticias, acaba de llegarme una cadena que dice que la epidemia no es una epidemia malvada como todos dicen, sino que ¡es una epidemia de amor! (cuidado lector, lectora, la siguiente imagen puede parecerle altamente desagradable, o quizá altamente provocadora, como sea, márchese si no quiere arruinar su vida y su mente):

¿siente que ya había visto la imagen en algún lado?